Você pode atirar todas essas lâminas em minha direção. Porém, se os seus olhos precisam estar vendados, por favor, deixe-me manter a boca bem aberta – ela pediu, a ajudante do atirador de facas.
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Porque todos os malditos algoritmos levam à mesma descoberta
Mãe, eu descobri algo e agora sinto que preciso contar a você: eu estou triste. Como o dia em que me deixaram na escola, viraram as costas e foram embora. [Texto de Eduardo Frota]
Não me solta se eu voltar pra casa com as mãos sujas de pólvora
Eu me perdi aos quatro anos de idade em meio à multidão na areia, naquela manhã escaldante de sábado, segurando um picolé de chocolate na mão direita. Enquanto ele derretia e percorria dedos, palma e pulso, doce e gelado, algumas lágrimas, salgadas e mornas, desciam as bochechas feito alpinistas desistindo da montanha. [Texto de Eduardo Frota]