Festa junina da Barroca

Por inúmeras vezes acompanhei dela a contagem regressiva para chegar logo. Por tantas outras soube de causos havidos no ambiente da festividade, detalhes da logística, representatividade social. Enfim. Quando penso em festa de São João, penso nela. Mais até do que em minhas próprias memórias de diversas festas juninas onde estive… [Texto de Eduardo Maciel]

Texto de Eduardo Maciel

Anarriê, queridxs kurumateiros!!

É nesse clima de São João que venho aqui compartilhar com vocês minha ligação afetiva com a festividade. Vão vendo…

A mãe de uma das pessoas que mais amo nesse mundo, a Dona Graça (que eu amo também), mora no interior da Bahia, Senhor do Bonfim.

Devo-lhe visita, mas tenho pagado cautelas a cada ano, e nunca consigo ir lá. Mas ela não! Vem regularmente. E eu sempre a vejo. E a gente sempre conversa. Papo sobre tudo.

E nesse tudo, uma constância. A bendita festa de São João da Barroca – que eles chamam de roça.

Por inúmeras vezes acompanhei dela a contagem regressiva para chegar logo. Por tantas outras soube de causos havidos no ambiente da festividade, detalhes da logística, representatividade social. Enfim. Quando penso em festa de São João, penso nela. Mais até do que em minhas próprias memórias de diversas festas juninas onde estive…

Pois, nesse período de pandemia, me apeguei na referência e fui falar com Dona Graça, pra saber o que está rolando sobre festa junina pros lados da Barroca.

E como adoro o formato entrevista, que carrega em si mais empoderamento na fala, fiz algumas perguntinhas a Dona Graça.

Pula fogueira iaiá e vem conferir!

O que você acha das festividades de São João no Nordeste? Você participa?

Eu acho que as festividades de São João, são pro nordestino. É a maior festa que comemoramos, mais até do que festejamos Carnaval, Natal ou Ano Novo… Então nos preparamos o ano inteiro pra ir chegando São João. Se eu participo? Participo sim! Eu amo dançar forró, então, quando chega o mês de junho, eu fico é adrenalina pura, toda agitada, pra tomar licor, e dançar que é muito bom.

2- Como está sendo a organização para esse ano em Senhor do Bonfim, em tempos de pandemia?

Por contra da pandemia, não vamos ter São João, o que é muito triste pra nós, pois essa é a festa q traz muita alegria pro nordestino.

Na sua opinião, qual o tamanho da importância dessas festividades para as pessoas que vivem aí?

O São João é muito importante pras pessoas que vivem aqui pois é a tradição no Nordeste fogueiro. Guerra dê espada, licor e forró.

Tem alguma história sobre festas passadas que queira dividir com a gente?

Tenho uma história do São João de 2017 que me marcou muito: tinha terminado o namoro, e estava de coração partido. Fui pra praça toda jururu… Começou a chover, aí que fiquei triste no canto. Olhando pro lado, vi meu ex com outra. Aí nessa hora o sangue esquentou, comecei a dançar na chuva, e apareceram vários amigos meus. Dançamos até ó dia amanhecer! Era pra ser uma noite triste, acabou sendo a noite de São João que eu mais curti. Foi muito bom.

Tenho que concordar com Dona Graça, e empatizo com ela. Mas se a gente olha a cobra e de fato é mentira, tem que poder fazer desse limão uma limonada.

Vai ser em casa, online. Vai ser por vídeo, mas vai ser.

Porque o espírito da festa é alegria. E alegria não pode faltar, nem na pandemia!

Dona Graça, animada para o Sâo João, mesmo online!

Poema de Santo Antônio

Normalmente, hoje eu estaria, a essa hora em que publico aqui esse poema, em de certo morro aqui em Vila Isabel, no Rio de Janeiro, a louvar Santo Antonio em sua igrejinha, que vela pelo bairro e pela cidade do alto dos seus 180 e tantos degraus. Como tenho feito desde que aqui no bairro vim morar. O dia 13, em geral, é um dia de temperaturas amenas , e chega mesmo a esfriar um pouco, para os padrões da cidade de São Sebastião. Hoje a noite está mais quente, estamos sob quarentena e uma pandemia rola solta e sem controle no país.

Normalmente, hoje eu estaria, a essa hora em que publico aqui esse poema, em de certo morro aqui em Vila Isabel, no Rio de Janeiro, a louvar Santo Antonio em sua igrejinha, que vela pelo bairro e pela cidade do alto dos seus 180 e tantos degraus. Como tenho feito desde que aqui no bairro vim morar. O dia 13, em geral, é um dia de temperaturas amenas , e chega mesmo a esfriar um pouco, para os padrões da cidade de São Sebastião. Hoje a noite está mais quente, estamos sob quarentena e uma pandemia rola solta e sem controle no país. Mas é hora de pensar em Antonio, no alto do seu morro, reservado em sua pequena igreja, reinando em seu dia, com Sebastião dizendo assim: Vai, Antonio. Hoje é teu dia de zelar por essa gente. E dia dessa gente lembrar de ti. Vai, Franciscano, assume meu posto por hoje. Mas segura minha mão, que hoje preciso de ti como qualquer um.

Poema de Toinho Castro

antonio, velho amigo
antes de mim
já estavas por aí
a caminhar comigo

vadeias pelo sertão
ninguém sabe
que tu és tu mas
sabes eles quem são

muitos a te buscar
sem saber que
és tu mesmo
quem os irá encontar

acendes uma fogueira
um balão aquecido
sobe no ar para
além da mangueira

pois cismas calado
de pés descalços
pelo terreiro
da festa, lotado

a noite já avança
na brasa ardente
acendem-se memórias
de tuas andanças

movem-se os ares
estrelas apontam
no céu escuro
e nos altares

antonio, velho amigo
se ando por aí
se ando perdido
é em ti meu abrigo

Os oitocentos de Antônio. António. Vivas –

Ano passado, hospedada em uma casa antiga bem ao lado da Igreja de Santo Antônio, no Alfama, assisti às festas antoninas em Lisboa. Eita, que febre! As missas, rezas e adorações dos devotos começavam logo cedo e eu acompanhava tudo da varanda. As velas acessas no velário durante todo o dia riam, à noite, do escuro em uma bela cena. No dia 12, que só termina com o sol amanhecendo 13, um mundo: casórios, procissões, sardinhas, cantigas, pães, missas, multidão, sardinhas, samba, batuque, (eu já falei das) sardinhas (?). SantoAntônio é de muitos. [Texto de Lu Lessa Ventarola]

Texto de Lu Lessa Ventarola

Foto de Lu Lessa Ventarola

Antônio. O homem; o santo. Vou contar do que sei, à moda de roda, à moda dos causos. Primeiro o conheci pelo pão que minha avó me dava para comer pedacinhos. ‘Pão de SantoAntônio, minha filha’. E não dizia mais nada, não explicava e nem mandava rezar. A fé dela era grande o bastante para abarcar as minhas desconfianças sobre aquele pãozinho estranho enrolado em um guardanapo. Fui aprendendo assim com ela que há coisas que nos ultrapassam e valem por si; o poder de impregnação dos ritos repetidos, os símbolos… ‘Deixa disso e só come’ – ela me diria agora. (Está bem, cortei do texto, vó). Assim conhecia o Santo: pelo pão e pelas festas juninas. A alegria da fogueira aquecendo os gelados invernos de Minas. Esquentava também o clima de romance abençoado pelo santo casamenteiro e o tradicional quentão, mas deixa isso pra lá… Esquentavam-nos também as danças de quadrilha, mas deixa isso pra lá…

No Rio de Janeiro, no convento do santo, no fuzuê do Largo da Carioca, as tardes de conversas animadas – entre cafés, bolos, chás, risos, fios e linhas – com frei Roger, meu amigo do coração. O resumo é: meu SantoAntônio sempre foi o primeiro no ranking das alegrias. Ê santinho próximo, camarada. Tem gente que até se pega com ele em ralhos, exigindo amores. É santo de casa, sujeito, pois, às tempestades de humor domésticas.

Ano passado, hospedada em uma casa antiga bem ao lado da Igreja de Santo Antônio, no Alfama, assisti às festas antoninas em Lisboa. Eita, que febre! As missas, rezas e adorações dos devotos começavam logo cedo e eu acompanhava tudo da varanda. As velas acessas no velário durante todo o dia riam, à noite, do escuro em uma bela cena. No dia 12, que só termina com o sol amanhecendo 13, um mundo: casórios, procissões, sardinhas, cantigas, pães, missas, multidão, sardinhas, samba, batuque, (eu já falei das) sardinhas (?). SantoAntônio é de muitos.

Abro campanha: Antônio, pode ser de muitos, santo afável que é, mas NASCEU em COIMBRA. Em Lisboa ele era Fernando e, como Fernando entrou no Mosteiro de São Vicente de Fora, aos 15 anos. Mas, um tempo depois, pediu para se mudar para Mosteiro de Santa Cruz de Coimbra para estudar com calma. Debruçou-se na então rica biblioteca e, aos 25 anos, foi ordenado sacerdote. Fernando. Cônego Regrante Fernando de Bulhões.

Pois bem, andavam pela cidade 5 frades franciscanos – Berardo, Otão, Pedro, Acúrsio e Adjuto -, preparavam-se eles para partir para a terra dos sarracenos e tiveram chance e ocasião de travar conversas com Fernando. E partem, pois, em missão. Sabiam que era entrega de vida e foi: em 16 janeiro de 1220 foram, e contam que com altas doses de crueldade, torturados e decapitados em Marrakech. O Mosteiro de Santa Cruz recebe logo, em fevereiro do mesmo ano, as relíquias dos cinco mártires. O Cônego Fernando comove-se. Mede sua vida de estudos frente à força da ação e toma decisão: deixa a ordem dos agostinianos para assumir a simplicidade da fé franciscana. Sobe, a pé, até o pobre ermitério de Santo Antão – e decide nascer como Antônio (António) neste dia.

Há 800 anos foi em Coimbra que Antônio nasceu. Sua entrega, em vida, fez dele santo. É festa!

Coimbra, 11 de junho de 2020.

Lu Lessa Ventarola – em franca campanha: AntónioédeCoimbra.

Foto de Lu Lessa Ventarola

Poemas na quarentena – Toinho Castro

A quarentena impõe um universo mínimo, feito de sinais do mundo exterior, mas mediado por uma interioridade que se vai descobrindo, percebendo. A quarentena é essa explosão pra dentro, que nos espreme e nos implode para um centro comum. E o horizonte de eventos que se contempla, só mesmo a poesia para traduzir.

A quarentena impõe um universo mínimo, feito de sinais do mundo exterior, mas mediado por uma interioridade que se vai descobrindo, percebendo. A quarentena é essa explosão pra dentro, que nos espreme e nos implode para um centro comum. E o horizonte de eventos que se contempla, só mesmo a poesia para traduzir.

Poema de Toinho Castro

Aqui dentro

do universo diz-se
que expandirá
lentamente
para finalmente
contrair-se
ao ponto zero
de um big bang
novamente

parece pois
que expandiu-se
mundo além
e também
contraiu-se
até minha soleira
devorando a rua
inteira

o que se sabe é
que dessa porta
não se passa
A vista se esgarça
ao olhar-se da janela
e o que se vê
é dentro de si
a ardente sarça

neste mundo contraído
que se impõe, flui
o tempo
muito lento
resume-se
aquilo que somos
tudo que temos
ao que temos
e somos

aqui dentro

Poemas na quarentena – Tássia Veríssimo

Numa segunda-feira de tempo nublado, nesse outono no Rio de Janeiro, a poesia é uma iluminação muito bem-vinda. Em sua segunda colaboração com a Revista Kuruma’tá, Tássia Veríssimo nos traz esses versos sobre esse estar em casa tão diferente de uma quarentena, por conta de uma pandemia, vendo o mundo pelas janelas digitais dos aplicativos. As vidas 4K a desfilar na timeline. E a gente? [Poemas de Tássia Veríssimo]

Numa segunda-feira de tempo nublado, nesse outono no Rio de Janeiro, a poesia é uma iluminação muito bem-vinda. Em sua segunda colaboração com a Revista Kuruma’tá, Tássia Veríssimo nos traz esses versos sobre esse estar em casa tão diferente de uma quarentena, por conta de uma pandemia, vendo o mundo pelas janelas digitais dos aplicativos. As vidas 4K a desfilar na timeline. E a gente?

Poemas de Tássia Veríssimo

Pandemia I

Resolveu que precisava de plantas pela casa
Aquelas pessoas felizes, em suas casas felizes
Que compartilhavam tudo nas telas
Elas tinham filhos perfeitos, artísticos, poetas, músicos
Acho que conseguiriam até construir um prédio de dez andares
Tudo isso aos três anos e meio de idade
Em suas salas perfeitas
De suas vidas perfeitas
Sem medos nem ansiedades
Aquelas pessoas perfeitas, com filhos perfeitos
Tinham samambaias e cactos
Mas cactos grandes. Aqueles pequenos saíram de moda
Talvez se ela, que não tinha filhos perfeitos
Que só tinha uma cachorra que nem sabia o truque de deitar e rolar
Comprasse uma samambaia
Quem sabe seria perfeita
Como a foto editada de um celular.

Pandemia II

O café da manhã posto na mesa da sala
que faz as vezes de escritório
A janela aberta, persianas levantadas
em busca de um pouco de ar
O mesmo cenário
Janelas retangulares num edifício retangular
Bege
como a vida em isolamento
como o desencanto com um país que não é
e não sendo nos desampara
Bege Bege Bege
Com a imaginação que me resta
e a sanidade que me falta
pinto cada andar de uma cor
Na reclusão autoimposta
crio um arco-íris.

arte de toinho castro

Sonhei que acordava

Já com a manhã avançada eu andava pela casa. Morávamos, eu, Raquel e os gatos, num apartamento amplo, num velho prédio. Velho mesmo. Janelas de madeira, abertas, por onde entrava o sol matinal de um inverno. O prédio tinha quatro grandes apartamentos com piso de madeira, um piso antigo, descuidado. Móveis antigos, esparsos pela casa. E gatos. Muitos gatos circulando por ali. De repente me dei conta que não havia telas nas janelas e as portas, todas as portas estavam abertas. [Texto de Toinho Castro]

Texto de Toinho Castro

Foto: Toinho Castro

Eu sonhei que acordava. Ou melhor, que era acordado por alguém. Abria os olhos e lá estava à minha frente o rosto desconhecido de uma moça, que sorriu pra mim e falou: Lembra de mim? E não, eu não lembrava. Disse-lhe, sem faltar com a verdade, que estava sem óculos e que não a enxergava direito. Ela afastou-se para fazer algo e pude colocar os óculos e olhá-la novamente. Não, eu não lembrava dela. Ela me olhou sorrindo, sempre sorrindo, como quem está diante de uma criança confusa, e disse-me seu nome. Não, eu não ainda a reconhecia mas menti e disse que sim, disse que lembrava dela; talvez pra ter tempo de entender melhor o que estava acontecendo. Aos poucos percebi que era uma amiga de Raquel e que estava ali por algum motivo que o sonho não me contou; estava arrumando umas roupas, umas gavetas, quando Raquel chegou e as duas ficaram conversando. Em seguida saíram juntas para cuidar de algo que eu não sabia o que era. Estavam animadas como se fosse a manhã de um grande dia. Talvez fosse.

Já com a manhã avançada eu andava pela casa. Morávamos, eu, Raquel e os gatos, num apartamento amplo, num velho prédio. Velho mesmo. Janelas de madeira, abertas, por onde entrava o sol matinal de um inverno. O prédio tinha quatro grandes apartamentos com piso de madeira, um piso antigo, descuidado. Móveis antigos, esparsos pela casa. E gatos. Muitos gatos circulando por ali. De repente me dei conta que não havia telas nas janelas e que as portas, todas as portas, estavam abertas. Preocupei-me com nossos gatos, uma preocupação que não poderia existir no Eu do sonho; era uma preocupação que vinha de fora, do Eu que, quando acordado, morava num apartamento no terceiro andar. Preocupei-me, enfim, dos gatos terem acesso livre à rua. Procurei por eles e não os encontrei de imediato, até que vi Tesla, a pretinha, passando furtiva, como sempre. Olhei para a rua pela janela, o sol do inverno no meu rosto, e vi os outros gatos atravessando a rua e subindo em muros, passeando pelo mato baixo que se espalhava por ali. Algo naquilo tudo fazia sentido e acalmou minhas preocupações.

A cozinha era enorme, de piso de cimento, mas tingido com aquele pigmento vermelho. Ficava num plano mais baixo que o resto do apartamento e dava para um grande quintal, porque nosso apartamento era térreo. Todo o terreno em volta do prédio era de terra, irregular, com um jardim aleatório, árvores de diversos tamanhos. Olhando aquele quintal, como que pela primeira vez, eu pensei que era ótimo para reunir os amigos. De repente Naymme e André, amigos no mundo fora desse sonho, apareceram, vindos do apartamento ao lado. Vinham nos visitar e éramos vizinhos. Pareciam alegres e começamos uma conversa que não recordo o teor. Havia a cordialidade que não me seria estranha e confirmava que era ali que morávamos, que éramos aquelas pessoas e tínhamos um quintal enorme.

A moça que me acordou não apareceu mais. Raquel estava na cozinha comigo e parecia preparar algo, algum prato, café da manhã, talvez.

Acordei, e já não era mais o sonho. Já não era mais Recife. Manhã de inverno em Vila Isabel, subúrbio do Rio de Janeiro. Astronauta, nosso outro gato, acordou também e foi até a cozinha, pedindo comida. Não havia quintal, somente o sol de inverno entrando pela janela e banhando Tesla, nossa gatinha preta.

Poemas na quarentena – Wesley Almeida Paiva

Que a gente faça uma revista como a Kuruma’tá já nos anima, mas ver as pessoas enviando coisas pra gente publicar, isso nos ilumina! Ainda mais… ainda mais quando é poesia. Poesia é sempre bem-vinda e a Revista Kuruma’tá é uma casa de poesia, de poética e poetas. Sejam sempre bem-vindos. O querido Wesley Almeida Paiva enviou esse poema há tempos, e já devia tá achando que não apareceria nessas páginas. Mas o tempo de tudo chega e eis o poema dele publicado aqui com a gente. [Poema de Wesley Almeida Paiva]

Que a gente faça uma revista como a Kuruma’tá já nos anima, mas ver as pessoas enviando coisas pra gente publicar, isso nos ilumina! Ainda mais… ainda mais quando é poesia. Poesia é sempre bem-vinda e a Revista Kuruma’tá é uma casa de poesia, de poética e poetas. Sejam sempre bem-vindos. O querido Wesley Almeida Paiva enviou esse poema há tempos, e já devia tá achando que não apareceria nessas páginas. Mas o tempo de tudo chega e eis o poema dele publicado aqui com a gente. Potiguar da cidade de Alexandria (que nome belo, evocativo, de cidade…) Wesley é um seguidor fiel da Kuruma’tá e aqui ele desvela seu talento para o verso em meio à quarentena.

Bem-vindo, Wesley!

Poema de Wesley Almeida Paiva

Insone

Vem de longe o silêncio das ruas
– um silêncio estranho, forçado –,
que adentra o meu quarto e chacoalha
os meus ossos como um ruído
que só a mim perturba.

(Eu que sempre apreciei
a quietude dos campos,
reviro-me e não encontro
sossego nessa pseudocalma.)

Desço da cama; esfrego os olhos.
Lá fora tudo parece tranquilo,
menos aqui dentro.
Ligo a TV. Desligo.
As notícias não ajudam.

Retorno e deito; rogo pelo sono.
Enquanto ele não chega, reflito.
Talvez eu não seja esse ser
tão recluso quanto supunha.

Já é madrugada. Meio sonolento
faço o meu último pedido:
— Que amanhã seja acordado
pelo barulho,
por todos os barulhos
que incomodaram minha vida
pré-Quarentena.

Arte de Toinho Castro sobre fotos da pxhere.com

Baú do Braulio: Adivinhações juninas

O São João nordestino é cheio de tradições que nós conhecemos “desde a mais tenra infância” e nos acostumamos a considerar nossas, tipicamente nossas, afetivamente nossas.

O que esquecemos às vezes é que essas tradições, por mais que deixem uma marca na nossa memória afetiva (na minha deixaram muitas, e profundas) não são pessoais, são coletivas. E vêm de longe. [Texto de Braulio Tavares]

Texto de Braulio Tavares

O São João nordestino é cheio de tradições que nós conhecemos “desde a mais tenra infância” e nos acostumamos a considerar nossas, tipicamente nossas, afetivamente nossas.

O que esquecemos às vezes é que essas tradições, por mais que deixem uma marca na nossa memória afetiva (na minha deixaram muitas, e profundas) não são pessoais, são coletivas. E vêm de longe.

Por exemplo: a tradição das “moças casadoiras”, na véspera do São João, antes de irem dormir, deixar uma mesa posta para uma pessoa, na sala de jantar, com a casa fechada e as luzes apagadas. As moças ficam à espreita (alguém imagina que elas estão dormindo, por acaso?) porque reza a lenda que o “fantasma” do futuro noivo virá aparecer, atraído pela ceia.

Outro exemplo: segurar nas mãos uma bacia cheia dágua, junto à fogueira, para tentar ver o próprio reflexo à luz do fogo. Reza a lenda que se a pessoa conseguir se enxergar direito, estará viva no próximo São João. Se não, não.

Sempre racionalizei esta última superstição desse modo: se a pessoa está com saúde e mantém a bacia firme, ela se vê refletida. Já uma pessoa que balança a bacia o tempo todo (prejudicando o reflexo) é porque está enfraquecida e pode morrer. (Uma racionalização meio tênue, mas, enfim…)

A música junina guarda essas tradições.

Como em “Advinhação” (sic), de Aldemar Paiva, gravada por Marinês:

Botei a mesa com tanta alegria,
dormi pensando e meu amor não veio…
Não veio, não veio…
E tristeza se meteu no meio…
Não quero mais saber de adivinhação,
não posso mais sofrer nem esperar em vão;
desculpe São João mais resolvi
pedir a Santo Antonio um pistolão.

Ou no clássico eterno “Brincadeira na fogueira”, de Antonio Barros e Cecéu:

São tradições nossas? Sem dúvida. Mas são nossas inclusive num sentido mais amplo, um sentido que nos aproxima de culturas e épocas muito diferentes. São de todos. Nossa festa junina assimilou rituais antigos que em princípio nada têm a ver com ela.

Na minha antologia Detetives do Sobrenatural (Casa da Palavra, 2014) incluí o conto de Manly Wade Wellman “A Ceia Silenciosa” (“Dumb Supper”, 1954). É uma aventura do seu “detetive do sobrenatural”, John the Balladeer: um cantador repentista que trazendo às costas seu violão com cordas de prata anda pelas estradas dos Montes Apalaches, defrontando-se com mistérios do outro mundo.

Wellman (1903-1986) era profundo conhecedor do folclore e da cultura popular dos EUA, e utilizava esse material em seus livros.

No conto, John the Balladeer se perde na floresta à noite, durante uma tempestade, e acaba chegando a uma casa misteriosa onde encontra uma mulher jovem, que está com uma mesa posta para uma pessoa. John acabou de ouvir, na vendinha do vilarejo, uma história sobre um crime acontecido ali, anos atrás. E a mulher lhe pede que empunhe o violão e cante, para chamar alguém.

Mas eu não conseguia parar de olhar para o modo como ela tinha arrumado aquela ceia silenciosa. Sabendo que ninguém fazia mais aquele tipo de coisa, e tendo ouvido falar nela naquela mesma noite, eu estava maravilhado em encontrá-la. Minha mente ficou repassando o que tantos professores diziam sobre esses costumes, que eram coisas provenientes da Velha Europa, em que ceias silenciosas eram preparadas no início dos tempos. (p. 146)

O “noivo” acaba aparecendo; há um desfecho terrível em que o crime antigo acaba se esclarecendo, mas para mim o grande detalhe do conto é a tradição de preparar a ceia para atrair o “fantasma”.

Virando a página:

Somerset Maugham (1874-1965) é para mim um dos grandes contadores de histórias da língua inglesa. Seu conto “Honolulu” (1921) se passa no Havaí, onde o narrador conhece um jovem capitão de navio e sua bela namorada.

O capitão conta que tempos atrás o imediato do navio se apaixonou pela namorada dele (que viajava a bordo), e botou-lhe um feitiço no qual ele, sendo ocidental, se recusava a crer. A namorada (que era havaiana, como o imediato) insistia com ele: enquanto o imediato estivesse vivo, o feitiço estaria funcionando – e ele acabaria morrendo.

A moça então explica ao capitão que se o sujeito

…fosse persuadido a olhar dentro de uma cabaça, cheia de água a ponto de produzir um reflexo, e esse reflexo fosse destruído ao se agitar a água, ele morreria, como se tivesse sido atingido por um raio; porque aquele reflexo é a sua alma.

Assim é feito, o imediato morre, e o capitão escapa.

Nem vou entrar aqui no gigantesco capítulo antropológico do uso da imagem como equivalente da alma ou da vida: a imagem no espelho, a imagem na fotografia, a imagem num pequeno boneco.

Volto ao ponto anterior: essas tradições são nossas porque são de todos. De todos os lugares e de todas as épocas. Antropólogos não têm feito outra coisa, de James Frazer a Lévi-Strauss, senão traçar esses mapas comparativos de imagens recorrentes. Tão recorrentes que fizeram C. G. Jung propor a teoria de um “inconsciente coletivo” que alimentaria todas as culturas humanas, como um profundo lençol freático de coisas que nos emocionam antes que sejamos capazes de explicá-las.

Escrito e publicado em Mundo Fantasmo em 13 de julho de 2018.

Erick Bernardes, o chefe da “Cambada”!

Hoje vim apresentar a vocês um escritor fantástico: Erick Bernardes. Natural de São Gonçalo, na região metropolitana do Rio de Janeiro, e para mim o atual bambambã das crônicas. Conheci o Erick de uma forma super inusitada: ele escreveu a primeira crítica literária que recebi na vida, por ocasião da publicação do meu primeiro livro da série literária de resgate cultural dos sonetos, o SonetATO. A opinião dele está gravada para sempre na orelha do livro. Essa eu devo à Autografia Editora, que me publica. [Texto de Eduardo Maciel]

Texto de Eduardo Maciel

Queridos kurumateirxs, como estão? Espero que se encontrem bem!

Hoje vim apresentar a vocês um escritor fantástico: Erick Bernardes. Natural de São Gonçalo, na região metropolitana do Rio de Janeiro, e para mim o atual bambambã das crônicas.

Conheci o Erick de uma forma super inusitada: ele escreveu a primeira crítica literária que recebi na vida, por ocasião da publicação do meu primeiro livro da série literária de resgate cultural dos sonetos, o SonetATO. A opinião dele está gravada para sempre na orelha do livro. Essa eu devo à Autografia Editora, que me publica.

Em seguida, pude conhecê-lo pessoalmente em um grupo cultural ligado à literatura (sobretudo a poética), lá em sua terra natal, e ao redor desse grupo acabei me aproximando mais dele. E, como não poderia deixar de ser, acabei mergulhando em seu trabalho. Essa eu devo ao Universo.

Durante o mergulho, ainda em curso, me rendi totalmente à qualidade da sua produção escrita, em especial as crônicas, publicadas em um periódico local e compilada em um livro.

Se vocês se dedicarem a ler o seu trabalho, ficarão maravilhadxs com as narrativas, extremamente bem costuradas e com um estilo que é só dele.

Recentemente, lançou um livro chamado “Cambada”, onde nos revela, através das crônicas compiladas, a realidade de vários bairros (no sentido histórico e afetivo), de São Gonçalo. E vai além, adicionando em cada texto uma pitada de curiosidades e ficção sobre esse município, o segundo maior do Estado do Rio de Janeiro em densidade demográfica. 

Eu mesmo me confesso estupefato com a riqueza de informações que nos revela. Além, é óbvio, do inestimável serviço que presta aos gonçalenses sobre suas raizes.

Fica a dica de leitura: porque as histórias se repetem sem serem as mesmas, se conectando a ponto de podermos até mesmo fazer paralelos com a história de nossas próprias cidades. 

Resolvi entrevistá-lo para que saibam um pouco mais sobre ele, por fora das minhas lentes já tendenciadas pela admiração que lhe dedico, como pessoa e como artista. 

Então, sem mais delongas, vamos ler o que ele tem a dizer? Preparados? Então tá!

Erick, como é o teu processo criativo?

Eu vivo pensando em literatura, por isso costumo pensar cotidianamente aquilo que vou escrever. Não me isolo para projetar, levo a vida normalmente e, às vezes, me pego planejando o que vou escrever. Quando paro pra lançar na pagina do word as histórias, as narrativas nascem rapidinho, porque já foram maturadas na minha mente.

Por que escrever crônicas?

Confesso que não sei ao certo. Provável que seja por se tratar de uma espécie de texto híbrido, que aceita jogos de linguagens mais livres e prazerosos.

O que você gostaria de despertar no seu leitor?

Sobretudo o prazer acrescido do conhecimento. Entretem-se quem lê, aprende-se sem saber que está aprendendo.

Fala um pouco pra gente sobre seus livros e o trabalho de memória que você faz em São Gonçalo?

São frutos das convivências e interlocuções; cada livro traz as pessoas e lugares com os quais tive algum tipo de contato. O Panapaná (contos) está mais para minha memória de infância. Já o Cambada é parte do cotidiano mais próximo de agora, o livro contém memórias, mais ou menos permeadas pela ficção.

Como você se definiria?

Bem, etimologicamente definir é oferecer um fim explicativo (de+finis). Mas posso projetar um avatar e tentar me enxergar a partir de outro olhar mais abrangente. Creio que sou um ser que se doa através da arte, um homem em eterna construção, pai de família superpreocupado com o crescimento dos filhos e o futuro das crianças nesse mundo de tecnologias cada vez mais difíceis de acompanhar. Tenho minhas vaidades, claro, gosto de ser lido e comentado. Adoro ver a galera se divertindo com meus livros. Críticas negativas não me agradam (acho que no fundo ninguém gosta), mas preciso dessas críticas para me ver por outro ângulo e melhorar. Até porque eu também sou crítico literário profissional, algumas vezes preciso fazer com os outros aquilo que não gosto que façam comigo.

Ainda bem que a crítica que ele escreveu sobre o meu livro não se encaixou nessa última hipótese! Ufa!

Bem, queridxs, espero que tenham gostado de conhecer um pouco mais sobre esse talentoso escritor, e espero mais ainda que se dêem uma chance na leitura dos seus livros (para quem ainda não teve esse privilégio, é claro).

Tenho visto nas redes sociais campanhas, dentro da atual circunstância pandêmica e de isolamento, incentivando as pessoas a “abraçar um artista”. 

Convido a todos vocês que o abracem, num abraço coletivo mesmo, virtual e vigoroso. Vocês não hão de se arrepender!

Fiquem em casa. Fiquem bem.

“Olha pro céu, meu amor…”

Com a chegada de junho se inicia o Ciclo Junino, independente de pandemia e quarentena. Hoje, 1º de junho, o mundo muda e se converte num vórtex, em que convergem Santo Antonio, São João e São Pedro. As grandes festas de rua estão canceladas, mas a festa interior é incontida. A festa interior ela acontece quando chega junho, sobretudo entre os nordestinos desse país. É uma coisa inscrita na pedra dos afetos, ou na madeira que queima nas fogueiras.

Texto de Toinho Castro

Com a chegada de junho se inicia o Ciclo Junino, independente de pandemia e quarentena. Hoje, 1º de junho, o mundo muda e se converte num vórtex, em que convergem Santo Antonio, São João e São Pedro. As grandes festas de rua estão canceladas, mas a festa interior é incontida. A festa interior ela acontece quando chega junho, sobretudo entre os nordestinos desse país. É uma coisa inscrita na pedra dos afetos, ou na madeira que queima nas fogueiras. Na sua palestra São João no Nordeste, realizada no dia 19 de junho de 1952, no Rotary Clube, o poeta Mauro Mota nos conta que São João e o Natal constituem, do Ceará a Alagoas, as grandes etapas do calendário popular. Não existem, na referências orais, Junho ou Dezembro. Existem o mês de São João e o mês de Natal. Tudo é feito para êles e em função dêles. As economias, a roupa nova, a venda e a compra de bichos, a casa, os noivados, os casamentos e até os filhos. Essa fala, recolhida de uma plaquete editada pela Editora Nordeste, no mesmo ano de 1952. com o registro completo da palestra na sede do Rotary, no Recife. Ali, Mauro Mota já fala do São João com nostalgia…

E então sentimos que a fogueira apagou há muito tempo. E que, no lugar dela, só existem cinzas. As cinzas da lenha e as cinzas do nosso do encantamento.

Pois vamos revirar as cinzas do encantamento e declarar abertas as festas de junho. De dentro da quarentena que nos impomos por respeito ao próximo, limpemos o arraial dentro da gente pra acolher as músicas, as comidas, as tradições e as histórias. Cabe muito nesse terreiro, nesse chão batido sob a noite estrelada que canta o mestre Luiz Gonzaga em Olha pro céu. Façamos um junho de encontros, ainda que virtuais, via Zoom, via Instagram, Youtube, o que seja… que toda essa tralha tecnológica esteja a serviço do encantamento junino e da troca de afetos, a serviço da memória da nossa gente, que cada um carrega um pouco, ou muito, dentro de si. Recentemente, revirando velhos negativos fotográficos, encontrei os registros de uma festa de São João que aconteceu no Recife, num certo fevereiro que se perdeu na cronologia. Sim, era fevereiro, era carnaval, mas com que saudade danada a gente do São João! E aí armamos a festa, arrumamos fogueira e fogos, sabe-se lá de onde, e iluminamos a noite e houve quadrilha e baião. Porque não importa quando, onde ou o que seja, o São João está somente esperando que alguém o acenda.

Com esse espírito a Kuruma’tá não se deixará render pela pandemia e amanhã, com um AoVivo especial no nosso Instagram, a gente acende a fogueira de São João com o cantor e compositor Escurinho, num bate-papo musical com Aderaldo Luciano. E esse será o primeiro de uma série de encontros que vamos promover ao longo do mês, com diversos artistas.

Agenda Ao Vivo Kuruma’tá para o São João

Dia 4 de junho
Ana Carinhanha

Dia 11 de Junho
Leo Rugero

Dia 18 de Junho
Vitória do Pife

Dia 25 de junho
Rejane Ribeiro

Dia 30 de junho
Isabel Nascimento

Então venha com a gente, seja nosso par nessa quadrilha. Venha simbora ao som dessa música enraizada nos milharais, na taipa das casas enquanto estendemos de poste a poste o cordel de lâmpadas e bandeirinhas e ensaiamos os passos da dança. Tá sentindo esse cheiro no ar? Sera a vizinha mexendo a canjica? Ruído do fogo crepitando, as faíscas subindo no ar quente que nem balões. Sejam bem-vindxs ap Reino de Sao João

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